Январь

В Петербурге настали морозы,
Стали вьюги-метели мести,
На деревьях хрустальные слёзы…
От чего нынче честь не в чести?

Фиолетовой стала зарница,
Ярко-синими вечера,
Стали птицы в подъездах гнездится…
Почему жизнь скудней серебра?

Стали белыми грязные лужи,
И детьми ненасытна гора,
И в содружестве тонны жемчужин…
Для чего умирает трава?

Вдоль безудержно серого неба
Простирается рыжий закат,
И восход будет этого цвета…
Почему свят лишь тот, кто богат?

Под заснеженность спрятались сосны,
И осыпались гроздья рябин,
Наготою пылают берёзы…
Что мне жизни пустой лабиринт?

Зимней свежестью, снежною ночью,
Фонарями звенящих очей,
Позолочен последний листочек…
Всё равно что он будет ничей?

Только самые сильные утки
На Неве остаются в мороз –
Позабыв про свои предрассудки…
От чего жалко уток до слёз?

В этой неге печальной и нежной,
У огня монитора присел,
Сочинил свою жизнь безмятежной…
Лишь себя сочинить не успел.